Faz tanto tempo desde que escrevi isso, mas ainda assim me sinto como se estivesse presa nesse momento para o resto da minha vida.
Levanto em silêncio, não quero acordá-lo. O vento vindo da janela aberta me deixa arrepiada, minhas costas estão nuas. Onde está a droga da minha camisa? E minha saia? Vasculho a sala com os olhos e reconheço os sinais de um apartamento pós-festa. Festa, festa. Por que isso não me lembra nada? Talvez fosse só um sonho. Preciso que alguém me acorde, me belisque, mas antes disso preciso de um café.
Acho que ele não vai se importar que eu gaste seu café vagabundo, nem que eu pegue um dos cigarros sem filtro que ele sempre fuma. Aquela droga de cigarros sem filtro que sempre me fazem lembrar dele. Será que foi assim que eu vim parar aqui? Bebo um gole do café. Lembro de ter chegado em casa depois do trabalho. Depois disso, nada.
Tenho certeza de que não aconteceu nada de muito ruim. Como diria, ou não, Bukowski, não me sinto uma mulher que acabou de ser fodida. Estou apenas com dor de cabeça e uma ressaca moral pior do que a física. Pego algumas notas de dez reais que sei que Nicholas sempre guarda em um pote de Nescau velho, debaixo da pia. Um pouco mais do que o suficiente para pagar a corrida de táxi até a minha casa.
